Libros Lésbicos

Comenzamos una reseña de una novela que tengo que recomendar absolutamente. Señoras, esto no es cualquier cosa, es caza mayor.

Esta historia no es la primera vez que aparece en Lesbicanarias. Rogue dio noticia de una adaptación cinematográfica que se iba a realizar, ya hace algún tiempo. Parece ser que a estas alturas el proyecto va viento en popa, así que veremos Carol en las pantallas dentro de poco. Pero la obra literaria en sí merece un sitio en nuestras reseñas, y ahora vamos a dárselo porque es de justicia.

Carol se publicó en el año 1952 con el título inicial de El Precio de la Sal y bajo el pseudónimo de Claire Morgan. La propia autora nos cuenta en el prólogo los avatares del parto. La idea se le manifestó en el año 1948, inmediatamente después de publicar su primera novela, nada más y nada menos que “Extraños en un Tren”. Ella tenía una característica en común con Therese: trabajar temporalmente en unos grandes almacenes. A partir de esa experiencia, Highsmith imagina el enamoramiento profundo e indiscutible de la joven dependienta ocasional por una clienta, pero, ¡qué clienta!

Carol, objeto del amor apasionado de Therese, es una bella y elegante mujer. Distinguida, con estilo, hermosa hasta decir basta, y con un “savoir faire” capaz de hacer desmayar a cualquiera. Así que nuestra Therese, para nada inmune a encantos tan grandes, cae rendida a sus pies.

Sus ojos se encontraron en el mismo instante, cuando Therese levantó la vista de la caja que estaba abriendo y la mujer volvió la cabeza, mirando directamente hacia Therese. Era alta y rubia, y su esbelta y grácil figura iba envuelta en un amplio abrigo de piel que mantenía abierto con una mano puesta en la cintura. Tenía los ojos grises, incoloros pero dominantes como la luz o el fuego. Atrapada por aquellos ojos, Therese no podía apartar la mirada”. (Págs. 45-46)

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Y pian pianito, como que no quiere la cosa, aquí estamos viéndonos las caras con Una Noche Más, la novela que pone punto final a la Trilogía de Ruth. Las dos anteriores (A por Todas y Mujeres Estupendas) ya ocuparon su espacio aquí, así que de justicia es finalizar el ciclo.

Tengo un problema con la reseña de esta novela: no puedo hacer nada sin spoilear, porque se refiere por completo a las situaciones desarrolladas en las dos anteriores –específicamente en “Mujeres Estupendas”.
Pero no importa demasiado porque resulta casi imprescindible leer las tres novelas por orden. Esta no es una trilogía de obras independientes, sino que las tramas se van desarrollando a lo largo de ellas con una estructura diacrónica. Así que, como no tiene sentido empezar leyendo ésta, da igual que spoilee o no.
Pero sirva de aviso: si alguien está pensando en leerse la trilogía y no lo ha hecho aún, que no se lea esta reseña antes de terminar con las dos novelas anteriores, porque le voy a destripar la última. Y como quien avisa no es traidora, pues ya estáis advertidas.
Bien, comencemos.

Finalizamos Mujeres Estupendas con una ruptura segura y cierta de la relación Ruth y Sara. Todo por culpa de Ruth, como ya viene siendo habitual. Sara anda como vaca sin cencerro (como decían en una peli de Almodóvar), arrastrando sus penas por las calles de Madrid. No se la quita de la cabeza, sigue colgada de ella sin remisión.

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Segundo libro lésbico de la Trilogía de Ruth. En el primero A por Todas ya nos habíamos adentrado en la personalidad de Ruth: una rompecorazones, indecisa en el amor, difícil de amarrar y aficionada a la vida loca. Las andanzas de Ruth prosiguen, esta vez encabezadas por una relación que ni tan siquiera comenzó como tal: conoció a una chica en vacaciones, con la que no quiso intimar para no comprometerse (veremos que esto, en Ruth, es todo un Leiv Motiv, así que en este caso casi es una prueba de respeto hacia la chica en cuestión).

Pues bien, si creíamos que Sara (que así se llama el pseudoligue de verano) se iba a librar de los amorosos tentáculos de nuestra heroína, vamos dadas. Sara vivía en Barcelona tan tranquila, se fue de vacaciones a Menorca e Ibiza, conoció a Ruth….y se armó el belén. Desde entonces, un ignoto poder poderoso empuja a Sara hacia Ruth. Y como ésta vive en Madrid, pues se pilla el puente aéreo y en Madrid que se planta a verla. Pretexta pasar por allí, como hace cualquier ansiosa; no sabemos si la madrileña se traga o no la trola. Pero quedan, Ruth la pasea por entre sus amistades, hablan, coquetean un poco más y…pasa lo que no pasó en las vacaciones. Tras el polvo se suceden varios más: Ruth también aterriza en Barcelona un fin de semana sí y otro no (el que queda entre medias lo toma Sara para ir a Madrid), y así se lo montan durante una temporada. Fingiendo ambas, por supuesto, que están visitándose aprovechando casuales viajes de trabajo.

Arropando esta trama se suceden las historias paralelas de los amigos y amigas de Ruth. El sistema de presentar las situaciones es fresco y ágil: pasamos de un capítulo a otro y de un personaje a otro de una forma directa. ¿Cómo? Pues sencillamente, porque cada capítulo está narrado en primera persona por su protagonista. Sara cuenta lo suyo, Pilar (la mejor amiga de Ruth) su experiencia, etc, etc. Las historias se entremezclan y superponen, pero teniendo siempre el punto de vista referente del/la propio/a interesado/a. Y hay que reconocer que el sistema funciona muy bien.

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A por todas es la primera novela de la denominada “Trilogía de Ruth”, que se denomina así por razones obvias: son tres narraciones que tienen la misma protagonista. No es difícil adivinar cómo se llama, ¿no?

Ruth es una desenfadada chica con un éxito abrumador con las mujeres. No hay ninguna que se le resista. Donde pone el ojo, pone la bala. Acostumbrada como está a tirarse a todo lo que se mueve, lógicamente su vida amorosa es (por decirlo suavemente) algo ajetreada. Sale a amante semanal, más o menos.

Así pues, el título bien puede referirse a una actitud decidida y valiente ante la vida. Pero no despreciemos el posible juego de palabras: Ruth no deja ni una a salvo. 😉
Tiene muchos amigos y una marabunta de amigas, sobre todo del ambiente. Chueca es un barrio que conoce bien; Chueca, por su parte, también la conoce a ella al dedillo.
La historia se centra básicamente en los devaneos, idas, venidas, melindres, aventuras y desventuras de nuestra Ruth. Porque a ella le pasa de todo en su vida socio-sexual: se echa amantes extrañas, se acuesta con gente completamente chalada, y hasta coincide con una que, después de pasar por su cama, aterriza en la de un familiar (de Ruth, se entiende, que aquí hay mucho despendole pero no incestos).

De hecho, la autora realiza una declaración de intenciones en la “Reseña” –es más bien una introducción- con que encabeza su novela. Es su propósito demostrar que las lesbianas no somos las mosquitas muertas, enamoradas monogámicamente y buenas personas amorosas que la sociedad hetero cree (al parecer). Por tanto, se pone manos a la obra para desvelar lo que, según dice, ha estado oculto mucho tiempo: las lesbianas podemos ser tan cabronas como cualquiera.

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En la televisión francesa hace furor un nuevo “reality”. La fórmula no es del todo original: un montón de gente que vive su existencia cotidiana bajo la vigilancia constante de cámaras, que espían hasta el más íntimo de sus movimientos. Y, por supuesto, sometidos a la mirada indiscreta y continua de millones de televidentes ojos.

Hasta ahí, es una historia conocida. Hasta vulgar, de puro debatida, discutida y analizada.
Pero hay un “detalle” que aleja al concurso televisivo de su referente inmediato (y que a todo el mundo se le habrá venido a la cabeza): Gran Hermano. La novedad es que se llama “Concentración” y ha llegado al extremo de la morbosidad, la crueldad y la psicopatía social. Porque el programa es esencialmente eso: un campo de concentración (o de exterminio, si queremos ser más precisos).

En este escenario se nos muestra la extraña historia de amor entre una carcelera de obtusa personalidad y una de las condenadas.

Aquí no hay casting de voluntarios para concursar, porque no hay voluntarios. Y no me digáis que es lógico porque no hay ningún imbécil que sea capaz de morir solamente por salir en la tele; tal como están los tiempos es muy posible que haya algún descerebrado así. El caso es que en París no deben de abundar los idiotas de este tipo, porque el equipo del programa sale de cacería cada semana a capturar víctimas. No hay selección predeterminada, cogen a la gente de forma aleatoria, la meten en la furgoneta y hala, al campo exterminador de cabeza.

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Probablemente este sea uno de los libros lésbico más originales con que me haya encontrado jamás. Antes de nada, quiero dar las gracias a mi amiga Natalia por su sugerencia. Ha sido todo un descubrimiento.
¿En qué consiste lo que lo hace tan especial? Fácil: es una novela en verso.

Confieso que cuando me puse a leerla tenía una sensación mezclada de curiosidad y escepticismo. Los géneros híbridos son un terreno delicado, una especie de experimento que –como todos los experimentos- tienen un 50% de posibilidades (calculando por lo bajo) de salir mal.
Para rematar la faena, encima es una novela negra. Nada más alejado en principio de lo que habitualmente se espera de la poesía: introspección, lirismo, sentimentalidad, etc. Esto pide acción, agilidad, crudeza y todo lo contrario a andarse con paños calientes.
¿Cómo hacer compatibles mundos en apariencia tan opuestos -técnica y conceptualmente- entre sí?

Comencé a leer el libro como una novela (a fin de cuentas, es lo que declara ser), pero con el otro ojo puesto en cómo sonaba aquello. Porque la poesía en realidad es música hecha con palabras –o al menos eso me ha parecido a mí siempre que es su verdadera esencia. Y me encontré leyendo con una avidez que no podía significar otra cosa que lo evidente: me estaba gustando. Casi me lo leo de un tirón, si no fuera porque conscientemente me impuse parar y posar.

La historia tiene ese punto turbio que debe acompañar a toda novela negra: un ambiente sórdido, una sociedad podrida, una atmósfera enrarecida, un crimen. Y una detective expolicía resabiada de las investigaciones oficiales, acostumbrada a la oscuridad del submundo de Sydney, a moverse entre las cloacas y a considerar el peligro una simple parte del oficio.

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Chicas, hoy traigo una recopilación de relatos, cuentos, fábulas, microrrelatos y demás especies de todo lo que es más breve que una novela –en plan ficción narrativa, claro. Lola Vanguardia, alter ego de Isabel Franc, es la supuesta autora de todos ellos.

Una luciérnaga le hizo un guiño a su pretendida,y ésta se encendió.

Este pequeño verso sirve de pórtico al libro. A partir de aquí, comienza el entretenimiento (muy divertido, ya lo anuncio para que no quepan dudas).
No os perdáis la Presentación: es el digno aperitivo para hacer más apetitosa la comida subsiguiente. En ella, la autora da algunas pistas, explica ciertas cuestiones sobre la génesis del libro y, sobre todo, se solaza ya desde el principio en lo que va a ser el denominador común de todos los relatos: un desenfadado, desinhibido y refrescante sentido del humor desplegado hacia todito el mundo entero.

El libro se estructura en los siguientes apartados:

1.-De corte clásico: Efectivamente, clásicos lo son, pero en plan “Transformer”. El primero (“El cuento de la Princesa Frígida”) se asienta en el esquema de cuento de hadas que todas habremos leído; la cohorte de príncipes que se presentan a Concurso Público del Amor de la Heredera al Trono y así solucionarse la vida con las riquezas anejas al presupuesto de la Monarquía. En esta ocasión, el mérito que otorga el braguetazo es hacer gozar sexualmente a la princesa, empresa harto difícil. Si queréis saber más detalles respecto a los posibles (o imposibles) clímax de la futura monarca en cuestión –y su correlativa felicidad-, este es vuestro cuento.

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Señoras, estamos ante un auténtico clásico de la literatura que habla del amor entre mujeres. No hay muchos libros lésbicos como este, creedme, tan bien escritos, tan ajustados, con una prosa tan delicadamente realista y con una verosimilitud en los diálogos poco común.

Si, para colmo, sabemos que es la recreación de una historia real, ya hemos llegado a la redondez del círculo. Quede claro: no es el tema típico de “basado en una historia real”, no cae en la vulgaridad, la moralina y el horterismo a que estamos acostumbradas cuando se presentan historias (películas, novelas, etc) bajo este subtitulo. Lo he llegado a detestar tanto, que desconfío por principio de las narraciones que usan la vida de alguien para montar el relato. Me parece que, por regla general, no es más que un subterfugio de mediocres que, faltos de inventiva, usan y abusan de las historias de la gente real por no ser capaces de crear algo nuevo. Les viene dado: utilizan el andamio de la vida de otros, y sobre él edifican lo que debería ser una obra de ficción y en realidad sólo es un reciclaje de historias ajenas.

Nada de esto hay en Un lugar para nosotras. Es una novela de calidad. Y la referencia a personajes verdaderos no daña para nada la calidad de la narración. Simplemente, la historia real –que desconocemos en detalle- sirve de sustrato para que la autora, Isabel Miller, recree lo que pudieron ser las vidas de la pintora Mary Ann Wilson y de Miss Brundidge, su compañera. Los personajes reales inspiran la construcción de los ficticios, que toman los nombres de Patience White y Sarah Dowling.

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Es chocante lo que me pasa: me ha gustado tanto este libro lésbico que me cuesta un montón arrancar con la reseña. No sé por dónde empezar. He disfrutado como una enana. Han sido de las mejores horas que he pasado leyendo porque para mí tiene los ingredientes necesarios para que me lo pase bien, pero bien, bien de verdad.

En primer lugar, la novela se construye en torno a un misterio. Es un misterio muy misterioso, aunque se aparece de la manera más casual posible a la protagonista y que nace de una aventura: el descubrimiento de una lápida en un cementerio en que se ha colado para contemplar un entierro, el de su tío “el chache” Antonio, al que odia enormemente –y sus motivos tiene.

Allí, escondida entre los panteones para no ser descubierta, alcanza a ver una lápida de contenido desconcertante: “María Bielsa. Veinticuatro veces”.
Resolver el enigma se convierte para nuestra protagonista poco menos que en la razón de su vida entera. Desde ese momento hasta que termina por descubrirlo un montón de años más tarde, cuando ya está bien metida en la adultez, ella vive por y para descubrir quién fue María Bielsa y el porqué de su asombroso epitafio.
En realidad no sólo acabará por revelar el misterio, sino también la verdadera naturaleza de su propio ser. Es, en este sentido, un viaje iniciático de la protagonista que termina en el momento en que se encuentra a sí misma –una Bildungsroman, una novela “de crecimiento”.
Hasta ese momento, vemos desfilar la vida en un pueblo de la provincia de Jaén, con todo su sabor localista, la peculiar manera de ser de sus paisanos y las terribles dificultades que tiene la joven detective para iniciar su investigación.

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Señoras y señoritas, hoy os traigo Cenicienta en Chueca. Un libro lésbico que, con el subtítulo de «Mujeres que aman a mujeres”, compone un conjunto de 11 relatos. El último es el que da título al libro.
Se trata de una serie muy variada de relatos cortos. Y digo variada porque, si bien tienen en común la existencia de una relación amorosa y/o sexual entre dos mujeres, poco más tienen en común desde el punto de vista argumental.

Se centran en la pasión desbocada de quienes acaban de encontrarse y terminan en la cama, en una noche de ligue con consecuencias inesperadas, en los juegos sorprendentes de una pareja que esquiva la rutina, en el amor súbitamente encontrado tras una vida heterosexual hasta entonces más o menos satisfactoria…, etc, etc.
La mayoría de estos relatos contienen una precisa dosis de erotismo, pero no de sexo desconectado de la narración. Me explico: es para mí lo que separa claramente lo erótico de lo pornográfico. Independientemente de que el sexo sea más o menos explícito (y lo es), lo importante es que hay una historia donde se ensambla. Es esa historia lo que se cuenta, y la actividad sexual más o menos intensa de las protagonistas se relata porque forma parte de la acción.

Por el contrario, en la narrativa pornográfica lo que se hace es construir un escenario verosímil en el que se desarrolla el sexo, pero la acción está ahí para que haya sexo y nada más: es una mera apoyatura, una especie de excusa. Por ejemplo, la típica escena de porno heterosexual: llega el repartidor del butano a una vivienda cualquiera, llama al timbre, le abre la aburrida ama de casa, él entra, deja la bombona en el suelo, ambos se tiran los tejos brevemente, cinco segundos más tarde –como mucho- están copulando con todo entusiasmo. Fin.
Cenicienta en Chueca es, desde este punto de vista, un libro en que aparecen relatos lesbianos de tipo erótico y algunos no contienen sexo para nada, pero ninguno de ellos está carente de una gran pasión amorosa.

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